- Здравствуй, Птица, - звенит чей-то голос за моей спиной.
Мне лень оборачиваться. Я почти уснула здесь на солнце, с недоплетенным венком из трав в руках. Я тру глаза и зеваю, улыбаюсь сонно, вздыхаю и все-таки поворачиваю голову.
- Здравствуй, детеныш.
- Меня зовут Белка. Меня Дурман крестил. - В голосе такая неприкрытая гордость и любовь, что у меня сердце сжимается. Что будет с тобой, глупый маленький детеныш, когда меньше, чем через год он уйдет? Думала ли ты об этом? Мне кажется да. А он?
читать дальше

@темы: Птица